Raízes que rompem o concreto: memória política e filosofia vegetal em “Então descemos para o centro da terra”, de Marília GarciaResumo
Este artigo analisa o poema “Então descemos para o centro da terra”, de Marília Garcia, integrante do livro Expedição: Nebulosa (2023), investigando como a figuração das árvores opera como dispositivo de memória histórica e resistência política. O poema foi apresentado de forma performática com texto e imagem em 22 de maio de 2020, durante o primeiro ciclo de residências do Pivô Pesquisa, transmitido via YouTube, dimensão constitutiva que este artigo incorpora como camada de leitura. A análise centra-se na figueira da Rua Tutoia, situada em frente ao antigo DOI-CODI em São Paulo, e na figueira centenária da Praça XV de Novembro, em Florianópolis, ambas convocadas pelo poema como arquivos vivos de memória. A leitura ancora-se no conceito de elegia inversa de Hocquard, na filosofia vegetal de Emanuele Coccia, na crítica da modernidade de Walter Benjamin e na reflexão de Evando Nascimento sobre a subjetividade das plantas. Argumenta-se que a metáfora arbórea em Garcia não é ornamento poético, mas estratégia discursiva de resistência: as raízes que rompem o concreto são a memória que recusa o esquecimento.
Palavras-chave:
memória; árvore; resistência; Marília Garcia
Abstract
This article analyzes the poem “Então descemos para o centro da terra” (Then We Descended to the Center of the Earth), by Marília Garcia, included in the book Expedição: Nebulosa (2023), investigating how the figuration of trees operates as a device of historical memory and political resistance. The poem was presented performatively with text and image on May 22, 2020, during the first cycle of residencies at Pivô Pesquisa, streamed via YouTube, a constitutive dimension that this article incorporates as a layer of reading. The analysis focuses on the fig tree on Rua Tutoia, located in front of the former DOI-CODI in São Paulo, and on the centenary fig tree at Praça XV de Novembro, in Florianópolis, both summoned by the poem as living archives of memory. The reading is anchored in the Hocquard’s concept of inverse elegy, in Emanuele Coccia’s vegetal philosophy, in Walter Benjamin’s critique of modernity, and in Evando Nascimento’s reflection on plant subjectivity. It is argued that the arboreal metaphor in Garcia is not poetic ornament, but a discursive strategy of resistance: the roots that break through concrete are the memory that refuses oblivion.
Keywords:
memory; tree; resistance; Marília Garcia
Resumen
Este artículo analiza el poema “Então descemos para o centro da terra” (Entonces descendemos al centro de la tierra), de Marília Garcia, integrante del libro Expedição: Nebulosa (2023), investigando cómo la figuración de los árboles opera como dispositivo de memoria histórica y resistencia política. El poema fue presentado de forma performativa con texto e imagen el 22 de mayo de 2020, durante el primer ciclo de residencias del Pivô Pesquisa, transmitido vía YouTube, dimensión constitutiva que este artículo incorpora como capa de lectura. El análisis se centra en la higuera de la Rua Tutoia, situada frente al antiguo DOI-CODI en São Paulo, y en la higuera centenaria de la Praça XV de Novembro, en Florianópolis, ambas convocadas por el poema como archivos vivos de memoria. La lectura se ancla en el concepto de elegía inversa de Hocquard, en la filosofía vegetal de Emanuele Coccia, en la crítica de la modernidad de Walter Benjamin y en la reflexión de Evando Nascimento sobre la subjetividad de las plantas. Se argumenta que la metáfora arbórea en Garcia no es ornamento poético, sino estrategia discursiva de resistencia: las raíces que rompen el concreto son la memoria que se niega al olvido.
Palabras-clave:
memoria; árbol; resistencia; Marília Garcia
Colocar o ouvido no chão: notas para uma descida
“Quanto tempo dura o presente?”, essa pergunta, formulada pelo poeta norte-americano David Antin em seus talk poems1 e retomada por Marília Garcia como motor de sua escrita, não é uma indagação abstrata. Em “Então descemos para o centro da terra”, poema que integra o livro Expedição: Nebulosa (2023a), ela se torna urgência concreta: o presente só pode ser compreendido se habitado por toda a profundidade do passado que carrega. Investigar o presente exige, portanto, uma descida, ao solo das cidades, às raízes que crescem sob o asfalto, às memórias que o concreto tenta, sem sucesso, selar.
O poema foi apresentado de forma performática com texto e imagem em 22 de maio de 2020, durante o primeiro ciclo de residências do Pivô Pesquisa, transmitido ao vivo pelo YouTube (Garcia, 2020). Nessa performance, Garcia não apenas recitou o texto: exibiu fotografias das árvores da Rua Tutoia com as raízes aparentes, mostrou registros da intervenção artística de Fernando Piola no 36.º Distrito Policial de São Paulo, e apresentou imagens da Mimosa pudica ao narrar os experimentos de Stefano Mancuso sobre memória vegetal. Palavra, imagem e performance formaram uma única e indissolúvel experiência poética, e é a partir dessa tríade que este artigo propõe sua leitura. O poema foi posteriormente publicado em Expedição: Nebulosa (2023a), livro em que a pergunta sobre o presente se desdobra em múltiplos atos, diálogos, expedições. Mas sua vida começa antes, ao vivo, em voz e imagem, durante os primeiros meses de uma pandemia que tornava o passado mais urgente do que nunca.
A figura central do poema, e deste artigo, é a árvore. Não como símbolo bucólico ou ornamento retórico, mas como dispositivo de memória: um ser que guarda, em suas raízes, o eco das histórias que aconteceram à sua sombra. Duas figueiras estruturam o poema: a da Rua Tutoia, em São Paulo, plantada em frente ao edifício que abrigou o DOI-CODI durante a ditadura militar, e a da Praça XV de Novembro, em Florianópolis, centenária e sustentada em muletas pela comunidade que recusa perdê-la. Juntas, essas duas árvores formam o arco memorial do poema: da política ao afeto, do coletivo ao íntimo, do horror à memória familiar.
Para ler esse arco, o artigo mobiliza quatro eixos teóricos que o próprio poema convoca: o conceito de elegia inversa, formulado por Emmanuel Hocquard e adotado explicitamente por Garcia; a filosofia vegetal de Emanuele Coccia, citada literalmente no poema; a crítica benjaminiana da história como escovação a contrapelo; e a reflexão de Evando Nascimento sobre a subjetividade das plantas como gesto político. A pesquisa recente de Beraldo (2025), publicada na revista eLyra, propõe uma leitura do poema a partir do comando naturalista “eu observo e descrevo”, conectando Garcia à tradição dos viajantes naturalistas e à literatura naturalista francesa. Sem contrariar essa leitura, que é complementar e iluminadora, este artigo privilegia a dimensão memorial e política da figuração vegetal, argumentando que o poema não apenas “descreve” as raízes: ele escuta o que elas guardam.
A filosofia vegetal como chave teórica
A escolha das árvores como dispositivo poético em Garcia não é gratuita: é filosoficamente fundamentada. No próprio poema, a poeta cita Emanuele Coccia e Evando Nascimento como interlocutores explícitos, e é significativo que ambos pertençam ao campo emergente da filosofia vegetal, disciplina que questiona a marginalização das plantas no pensamento ocidental e reivindica para os vegetais uma forma de subjetividade, sensibilidade e memória.
Em A Vida das Plantas: Uma Metafísica da Mistura (2018), Coccia propõe uma inversão radical da hierarquia filosófica entre os seres vivos. Para ele, as plantas não estão à margem da vida pensante: são a forma de vida que mais completamente habita e transforma o mundo, porque não se limitam a habitá-lo: elas o produzem. A folha é o órgão pelo qual a planta realiza “uma interminável contemplação cósmica” (Coccia, 2018, p. 13): absorve a luz, transforma a matéria, produz o ar que os outros seres respiram. As raízes, por sua vez, são o órgão pelo qual a planta penetra o invisível: o subterrâneo, o húmido, o escuro. Coccia escreve que “pediremos às raízes para explicar a verdadeira natureza da Terra” (Coccia, 2018, p. 26), e é exatamente esse pedido que Garcia formula ao colocar o ouvido no chão da Rua Tutoia.
A passagem que Garcia cita literalmente no poema é a que descreve o mundo das raízes como um mundo de “sismos e estremecimentos”: “Mal conseguimos imaginar o ambiente das raízes. A luz quase não chega aqui. Os sons e o barulho do mundo superior são um tremor surdo e contínuo. Quase tudo que se passa no alto, aliás, existe e se traduz debaixo da terra em sismos e estremecimentos” (Coccia apudGarcia, 2023a, p. 107). Essa afirmação, de que os eventos do mundo superior chegam às raízes como tremores sísmicos, transforma a planta num receptor privilegiado das vibrações da história. Sob o asfalto da Rua Tutoia, onde presos políticos foram torturados e assassinados, o que as raízes da figueira registram não é apenas a composição química do solo: é a frequência do que aconteceu ali. Garcia cola o ouvido no chão e escuta o que as raízes guardam há décadas.
Evando Nascimento, em O Pensamento Vegetal: A Literatura e as Plantas (2021), aprofunda essa perspectiva ao investigar por que as plantas raramente recebem nomes próprios nas culturas ocidentais - diferentemente dos animais domésticos ou dos seres humanos. Para Nascimento, essa ausência de nomeação individual revela uma recusa em reconhecer nos vegetais a condição de sujeito:
Ainda que todas as espécies que se deram ao conhecimento recebam designações científicas e/ou populares, os vegetais nunca ganham individualmente nomes, ao menos em nossas culturas ocidentais. Isso se deve ao já aludido fato de que eles, à diferença dos animais, quase nunca são percebidos como verdadeiros indivíduos, muito menos como “sujeitos” ou “pessoas” (Nascimento, 2021, p. 246).
Quando Garcia pergunta “há quanto tempo essa árvore está aqui?” e fotografa a figueira da Tutoia para exibi-la ao vivo durante a performance, ela realiza precisamente o gesto que Nascimento descreve como subjetivação vegetal: devolve à planta a dignidade do ser singular, irrepetível, insubstituível. A figueira da Rua Tutoia não é “uma árvore”, é esta figueira, fincada neste solo, testemunha deste passado. Esse gesto de individuação é, para Nascimento, fundamentalmente político: reconhecer a singularidade de um ser é recusar sua substituição e, com ela, o apagamento da memória que esse ser carrega.
Walter Benjamin oferece o arco histórico-crítico que conecta a filosofia vegetal à análise política do poema. Em “Sobre o Conceito de História” (1940), Benjamin propõe que “nunca houve um monumento da cultura que não fosse também um monumento da barbárie” (Benjamin, 1994, p. 225). Para Löwy (2005), o pensamento benjaminiano consiste, sobretudo, em uma “crítica moderna à modernidade capitalista/industrial”, uma recusa de que o progresso seja neutro ou inevitável. A figueira da Tutoia, centenária, sobrevivente, firme diante do prédio onde corpos foram torturados, é exatamente esse monumento duplo: a cidade a preservou como patrimônio natural enquanto apagava da memória oficial o que havia acontecido à sua sombra. A tarefa do poema, e do artigo que o lê, é escovar esse monumento a contrapelo, até que o que estava enterrado sob a cultura venha à superfície, como raiz que rompe o asfalto.
Raízes que irrompem: a figueira da tutoia e a memória política
O poema “Então descemos para o centro da terra” nasce de um ato de atenção: a poeta sai de casa, caminha pela Rua Tutoia, no bairro do Paraíso, em São Paulo, e repara em uma árvore que sempre esteve ali, mas que nunca havia de fato visto. O que ela encontra a detém:
vejo uma árvore
ela está ali há muito tempo
mas eu nunca tinha reparado
que a raiz está saindo pra fora:
a calçada rachada e as pedras
deslocadas
em que momento começou a rachadura?
um corpo enorme de raiz
foi empurrando o cimento pouco a pouco
até sair à luz
há quanto tempo essa árvore está aqui? [...]
(Garcia, 2023a, p. 87, grifo da autora).
A pergunta em itálico “em que momento começou a rachadura?” é a pergunta central do poema. E não é uma pergunta botânica: é histórica. A rachadura no concreto é a memória que não se deixa conter, que encontra fissuras no presente para emergir. A imagem da raiz que “foi empurrando o cimento pouco a pouco / até sair à luz” descreve, com precisão quase clínica, o mecanismo da memória traumática: silenciosa, subterrânea, persistente, até que o presente não consegue mais suprimir o que cresceu sob ele. Coccia (2018) escrevia que pediremos às raízes que nos expliquem a natureza da Terra, e Garcia escuta essa resposta como sismo.
A força semântica da imagem multiplica-se quando o endereço da árvore é revelado. “Tutoia” não é uma rua qualquer. Durante a ditadura militar brasileira (1964-1985), o nome funcionou como eufemismo burocrático para o DOI-CODI (Destacamento de Operações de Informação / Centro de Operações de Defesa Interna). No número 921 da Rua Tutoia funcionou o 36.º Distrito Policial de São Paulo, antes sede do centro de repressão responsável pela detenção, tortura e assassinato de opositores ao regime, entre eles o jornalista Vladimir Herzog, cuja morte em 1975 chocou o país e apressou a abertura política. A figueira está plantada diante desse prédio e suas raízes, ao romperem o asfalto, performam involuntariamente o gesto que o poema torna consciente: a memória que emerge do solo onde o Estado tentou enterrá-la. O nome da rua é, por si só, um palimpsesto: “tutoia” significa “lençol de areia” em tupi, a língua indígena apagada sob o nome colonial, o crime de Estado apagado sob o eufemismo burocrático. Camada sobre camada de apagamento e a raiz que rompe todas elas.
No poema, ao contemplar a figueira, Garcia deixa que a observação botânica convoque a observação histórica:
penso primeiro nos fantasmas que rondam esse prédio
depois penso na pesquisa das
mimosas sobre a memória das plantas
e fico imaginando debaixo da terra
o eco das memórias de cada uma
das raízes
o que será que existe no lençol de areia da rua tutoia?
(Garcia, 2023a, p. 101-102, grifos da autora).
Figueira da Rua Tutoia Figueira da Rua Tutoia, São Paulo. Fotografia apresentada por Garcia ao mencionar “os fantasmas que rondam este prédio” durante a performance no Pivô Pesquisa 2020.
A menção às mimosas é cientificamente precisa. No poema, Garcia narra os experimentos de Stefano Mancuso com a Mimosa pudica, a “dormideira”, que demonstraram a existência de memória vegetal: a planta aprende a distinguir estímulos perigosos dos inofensivos, e retém essa distinção mesmo após semanas. A memória das plantas não é metáfora: é fisiologia. E se as mimosas lembram, o que registram as raízes de uma figueira fincada há décadas no solo onde houve sangue, gritos, silêncio forçado? Na performance do Pivô Pesquisa 2020, Garcia exibiu ao vivo imagens da Mimosa pudica ao narrar os experimentos de Mancuso, tornando visível, para o espectador, o ser vivo cujo comportamento fundamenta a pergunta que o poema não formula diretamente, mas sugere com toda a força: a terra guarda.
Mimosa pudica Mimosa pudica (dormideira). Imagem apresentada por Garcia durante o Pivô Pesquisa 2020 ao contextualizar os experimentos de Stefano Mancuso sobre memória vegetal.
É nesse ponto que o poema dialoga com a intervenção artística de Fernando Piola, Projeto Praça Vermelha: um Monumento Vivo à Democracia/Operação Tutóia (2007-2008). Durante meses, apresentando-se não como artista, mas como um cidadão comum que desejava “adotar um jardim”, estratégia deliberada para contornar os obstáculos burocráticos que haviam inviabilizado o projeto anterior na Praça General Osório, Piola trabalhou no jardim do 36.º Distrito Policial, substituindo gradualmente as plantas existentes por espécies de folhagem exclusivamente vermelha. Conforme as plantas cresciam, o vermelho subia e cobria o contorno do prédio. A escolha da cor não era inocente: nas palavras do próprio artista, o vermelho funciona como símbolo de “aspectos históricos negligenciados” e da “violência que ainda hoje opera em diferentes dimensões” (Piola, 2008, p. 18). O que o Estado tentou enterrar voltou pela vegetação, e o jardim, crescendo semana a semana diante do prédio onde corpos foram torturados, tornou-se o que Garcia reconhecerá, anos depois, como “uma espécie de elegia inversa” (Garcia, 2023a, p. 102): a arte que convoca o passado não para lamentá-lo, mas para torná-lo presença incontornável no presente. Na performance do Pivô, Garcia exibiu registros fotográficos da Operação Tutóia, e a imagem do prédio coberto de vermelho, surgindo na tela durante a leitura do poema, completa o circuito entre palavra, imagem e memória política.
Operação Tutóia Projeto Praça Vermelha: um Monumento Vivo à Democracia/Operação Tutóia”, Fernando Piola (2007-2008). 36.º Distrito Policial, Rua Tutoia 921, São Paulo, dezembro de 2008.
Elegia inversa e katábasis: o poema como descida política
Em entrevista à Biblioteca Pública do Paraná (2023b), Garcia foi direta sobre sua intenção poética:
O que eu gostaria de fazer é uma elegia inversa, que é essa tentativa de trazer o passado para o presente. [...] resgatar o passado - passado pessoal, pois há muita coisa pessoal minha no livro, mas também o passado da história social em que estamos vivendo e vivemos nos últimos anos - para, pelo menos, tentar entender o presente e não lamentar que o perdemos (Garcia, 2023b).
A distinção entre a elegia clássica e a inversa, que Garcia retira do poeta Emmanuel Hocquard e incorpora ao próprio poema como moldura teórica, é o coração do método poético de “Então descemos para o centro da terra”: o sujeito elegíaco clássico escava o passado para choramingar; o sujeito elegíaco inverso escava o passado para extrair dele força para o presente.
Esse método tem forma no poema: Garcia organiza-o em quatorze seções numeradas, que constroem um arco de descida (katábasis) e retorno (anábasis). A katábasis (do grego, o movimento de descida ao mundo subterrâneo) é um dos mais antigos dispositivos narrativos da literatura ocidental: Orfeu desce ao Hades para recuperar Eurídice; Enéas desce para consultar o espírito de seu pai; Dante desce ao Inferno guiado por Virgílio. Em todos os casos, a descida tem um propósito e exige um retorno: o que se busca no mundo dos mortos deve ser trazido de volta ao mundo dos vivos. Em Garcia, a descida é ao passado histórico soterrado sob o concreto da cidade; o retorno é o poema. A linguagem sobe, como a raiz, e irrompe à superfície.
A katábasis de Garcia é, porém, coletiva e urbana, não heroica e individual. Não é um eu épico que desce ao Hades: é uma poeta que coloca o ouvido no chão de uma rua de São Paulo. Esse gesto, aparentemente humilde, quase absurdo, é o ato de escuta que o poema elege como sua forma de resistência. Na cena final do poema, Garcia ausculta o solo da Rua Tutoia e ouve “um ruído constante, um barulho surdo e contínuo” (Garcia, 2023a, p. 102). O músico Gabriel Xavier aparece, coloca um microfone no chão e grava o som, que Garcia disponibiliza ao leitor como registro sonoro acessível online. A elegia inversa consuma-se no registro: o passado não é apenas evocado, é literalmente escutado, amplificado, arquivado. Retomando Coccia (2018, p.13): os eventos do mundo superior chegam às raízes como “sismos e estremecimentos”. O microfone de Xavier transforma esse princípio filosófico em ato: da terra ao ouvido, do passado ao presente.
A dimensão performática da apresentação do Pivô Pesquisa 2020 reforça e amplia essa leitura. Ao exibir as fotografias ao vivo, Garcia replica a katábasis diante do espectador: desce com ele às imagens concretas que sustentam cada metáfora. A performance é, ela mesma, uma elegia inversa e o contexto de sua realização carrega-a de urgência particular. Em maio de 2020, no auge da pandemia de Covid-19, quando a morte era presença diária e o passado acumulava-se como luto sem ritual, Garcia apresentou ao vivo um poema sobre a memória soterrada. Trazer à superfície os mortos do DOI-CODI, durante uma pandemia que multiplicava os mortos do presente, não era gesto neutro: era afirmação política de que nenhum morto merece ser esquecido, e que a tarefa da poesia é fazer o passado ressoar onde o presente mais dói.
Para Benjamin (1994), a tarefa da história autêntica é ir à contrapelo: escovar a narrativa dos vencedores até que as vozes soterradas possam ser ouvidas. Em Garcia, essa escova é a raiz que rompe o concreto, o microfone colado ao chão, a fotografia que torna visível o que o asfalto cobre. A elegia inversa é, nas palavras da própria Garcia ao comentar a obra de Piola, não apenas um gênero poético: é um gênero político. Trazer o passado ao presente é recusar o esquecimento como cumplicidade.
A figueira da Tutoia, com seu passado de horror e resistência, não é a única árvore do poema. Em um dos momentos mais delicados de “Então descemos para o centro da terra”, Garcia, em escala no aeroporto de Florianópolis durante uma viagem a Chapecó, evoca uma segunda figueira:
na praça xv de novembro
é uma árvore centenária que um dia
no meio do século xx
foi transportada para lá
ela também tem as raízes aparentes
e usa imensas muletas para se
manter de pé
(Garcia, 2023a, p. 97).
Velha Figueira de Florianópolis Figueira centenária da Praça XV de Novembro, Florianópolis, e suas muletas de sustentação. Imagem apresentada por Garcia durante o Pivô Pesquisa 2020.
A imagem das muletas é de uma beleza que perturba. A árvore, velha demais para se manter de pé apenas por suas próprias forças, é sustentada por estruturas que a comunidade construiu para ela. Não há nessa imagem condescendência: há reconhecimento. As muletas dizem que esta árvore vale o esforço de ser mantida, que sua presença no centro da cidade é insubstituível. Nos termos de Nascimento (2021), a Velha Figueira de Florianópolis recebeu da comunidade o que quase nenhum vegetal recebe: um nome próprio. Esse gesto de nomeação é político. Reconhecer a singularidade de um ser é recusar sua substituição e, com ela, o apagamento da memória que esse ser carrega.
A justaposição das duas figueiras, a da Tutoia, com seus fantasmas do DOI-CODI, e a de Florianópolis, com suas muletas e sua ancianidade, cria um arco memorial que vai do político ao pessoal. Florianópolis é, no poema, a “cidade da memória / onde mora a minha avó e minhas tias” (Garcia, 2023a, p. 97): a figueira da Praça XV é também uma figueira familiar, afetiva, ligada à infância e à origem. E isso não é acidental: Garcia confirmou em entrevista que o livro reúne tanto o passado histórico-político quanto o pessoal, incluindo o luto pela morte de sua mãe, Lia Garcia (1952-2021), a quem o livro é dedicado no poema final. As raízes da identidade pessoal e as raízes da memória política entrelaçam-se, como se entrelaçam literalmente as raízes sob o asfalto das cidades, e Garcia, na performance do Pivô, mostrou as duas figueiras em sequência, produzindo o que Benjamin chamaria de constelação: dois fragmentos do passado que, aproximados, iluminam algo que nenhum deles revelaria sozinho.
Essa capacidade de uma árvore acumular memória afetiva coletiva ao longo de gerações é o que torna certas perdas irreparáveis. Quando a Sycamore Gap, árvore de mais de duzentos anos próxima à Muralha de Adriano, na Inglaterra, foi vandalizada em 2023, a onda de indignação revelou algo que a lógica utilitária da modernidade ignora: há seres que ultrapassaram a condição de elemento natural para tornarem-se arquivos vivos de uma comunidade. O Comissário de Polícia de Northumbria declarou que o crime era não apenas contra a natureza, mas contra a memória de milhões de pessoas. A Velha Figueira de Florianópolis, sustentada em suas muletas, pertence a essa mesma categoria, e é por isso que Garcia a admira, cita-a, inclui-a no mapa afetivo do poema.
Essa relação entre árvore, memória e identidade coletiva não é exclusiva da poesia contemporânea. Na literatura brasileira, ela tem raízes mais antigas: Guido Wilmar Sassi, em Amigo Velho (2005), já havia construído a araucária, o pinheiro-do-Paraná, símbolo do Sul do Brasil, como personagem e testemunha dos dramas da Guerra do Contestado e da exploração madeireira da serra catarinense. Para Sassi (2005, p. 12), o pinheiro era “um membro da família, um amigo velho e querido”, portador de uma memória social que a história oficial preferia esquecer. Embora em contexto e época distintos, o gesto literário de Sassi e o de Garcia convergem: ambos recusam a separação entre natureza e história, e reconhecem na árvore um arquivo que persiste onde a palavra oficial se cala.
Considerações finais: as raízes que recusam o concreto
“Assim como o sol, preso nas raízes das árvores, penetra até a moela do planeta” (Garcia, 2023a, p. 88), e como a memória, em Garcia, desce ao mais fundo para voltar transformada. A katábasis não é fim: é o que torna possível a anábasis, o retorno com algo que não havia antes. O poema “Então descemos para o centro da terra” é esse movimento: uma descida ao passado histórico soterrado sob o concreto das cidades, e um retorno com as raízes à superfície.
Este artigo percorreu esse movimento em três estações. Na primeira, estabeleceu o solo teórico: Coccia, que faz das raízes receptoras privilegiadas dos sismos da história; Nascimento, que reconhece na subjetivação vegetal um gesto político de resistência ao apagamento; Benjamin, que exige da história e da arte que vão à contrapelo da narrativa dos vencedores. Na segunda, desceu à figueira da Tutoia: a rachadura no concreto como metáfora da memória traumática, o nome da rua como palimpsesto de apagamentos, as raízes como arquivo vivo do que o Estado tentou selar, e a katábasis como método político que convoca o passado ao presente, realizado ao vivo na performance do Pivô Pesquisa 2020, em plena pandemia. Na terceira, contemplou a figueira de Florianópolis: as muletas como pacto de memória entre a comunidade e a árvore, o entrelaçamento entre memória política e afeto pessoal, a constelação benjaminiana que as duas figueiras formam ao serem exibidas em sequência na performance.
O que as raízes de Garcia guardam sob o concreto de São Paulo é o que Benjamin chamava de passado oprimido: as vozes que a história oficial enterrou, os corpos que o Estado desapareceu, os nomes que o eufemismo burocrático cobriu. A Operação Tutóia de Fernando Piola fez o vermelho emergir pelo caule das plantas; o poema de Garcia faz a memória emergir pelo caule da linguagem. Ambos praticam a elegia inversa: não o lamento pelo que se perdeu, mas a convocação do que está soterrado.
Enquanto as raízes continuarem irrompendo pelo asfalto das cidades (e elas continuarão, porque a vida vegetal não respeita o concreto do esquecimento) a tarefa da poesia permanece: auscultar o que está enterrado e devolvê-lo à luz. Lenta, persistente, irresistível, como tudo o que cresce a partir do solo.
Declaração de Disponibilidade de Dados
Os dados de pesquisa só estão disponíveis mediante solicitação.
Referências
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» https://www.youtube.com/watch?v=SRQUzf8qMec - GARCIA, Marília (2023a). Expedição: nebulosa. São Paulo: Companhia das Letras.
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